Волшебный сад Тома (1999)

Знаешь, взрослые вообще ничего не понимают. Им кажется, дети спят себе спокойно, сопят в подушку — ан нет! Мы-то знаем: самое интересное начинается, когда в доме гаснет свет. Вот тик-так старых часов... тринадцать ударов, ага, не сбились! — и заржавевшие калитки скрипят по-другому. Тут уже сердце ёкает: сейчас!

Помню, как сад — этот заросший бурьяном пустырь — вдруг расправлял плечи. Фонари с теплым янтарным светом, платья шуршат, смех девичий звенит, будто бокалы чокаются. А Хэтти... Эх, Хэтти. Волосы пахли, как будто все розы королевства в них сплели. Мы тогда с ней за кустами сирени прятались от садовника — щеки горели, в глазах искры. Думал, так всегда будет.

Но волшебство — оно же как сахарная вата. Красиво, сладко — и вдруг на пальцах липкие нитки остаются. Часы стали бить двенадцать, калитка захлопнулась, а я... Да ладно, не буду ныть. Просто иногда, когда осенью листья шуршат под ногами, мне кажется: вот обернусь — а там аллея в золотых огнях, да чей-то смех вдалеке. И тогда понимаешь — самое главное волшебство не снаружи. Оно где-то здесь, под ребрами, теплится.