Креола (1993)

Представь: молодая женщина, замужняя, казалось бы, приличная, а тут — бац! — ветер Карибов, солёные брызги в лицо и... он. Капитан Леон. Грубоватый, с руками в шрамах, которые, чёрт возьми, рассказывали истории поинче любого романа. Санто-Доминго, говоришь? Да там даже воздух пах ромом и свободой, а не этими дурацкими светскими условностями.

Ну и как тут устоять? Она ж не святая — тоскливые вечера с мужем, который обсуждал таможенные пошлины вместо того, чтобы сорвать с неё платье взглядом. А Леон... О, этот тип смотрел так, будто уже знал, как звучит её смех в постели. Говорил резко, смеялся громко — хоть святых выноси, но сердце-то у неё колотилось, как воробей в клетке. И ведь понимала, что играет с огнём, но кто откажется от тепла, когда всю жизнь мёрзнешь?

Вот только одно дело — флиртовать на краю света, и совсем другое — заметить, как твои пальцы сами тянутся к его рукаву, когда он проходит мимо. Глупо? Ещё как. Опасно? Даже не сомневайся. Но как объяснить это упрямое щемление в груди каждый раз, когда его смех глушит шум прибоя? Может, это море сводит её с ума. Или он. Или просто... наконец-то жизнь.