Детективы Агаты Кристи: Загадка мертвеца (1986)

Представляешь, старина Пуаро думал, что едет на спокойный уик-энд в шикарный особняк — подруга-писательница зовет, мол, отдохни да в нашу дурацкую игрушку сыграешь. «Убийство понарошку», — говорила она, а я вот сразу бы насторожился. Ну кто в здравом уме зовет лучшего детектива Европы просто так, за бутербродами посидеть? А он, конечно, согласился — старомодный джентльмен, не смог отказать. Приезжает, а там... Ох, эти богатые и их забавы! Гости хихикают, маски надевают, свечи мигают — атмосфера как в дешевом романе. Только вот играть в убийцу не пришлось. Наутро труп настоящий, кровь настоящая, и Пуаро уже нервно теребит свои знаменитые усы. Знаешь, что меня всегда бесит в таких историях? Что все вокруг делают вид, будто ничего не случилось! «Ах, это наверняка несчастный случай», — тетушка в перьях лепечет. «Да он сам упал!» — баритон из угла вторит. А Пуаро стоит посреди этого цирка, и глаза у него блестят — как у кота, который только что мышей в погребе учуял. Вот ведь гений — даже когда отдыхать должен, расследование само его находит. Хотя, если честно, я бы на его месте сбежал после первого же трупа. Ну или хотя бы потребовал двойной порции коньяка. Но это же Пуаро — он даже в пижаме сыщиком остается.