Не было бы счастья... (2015)

Анна, с утра за прилавком в ереванском магазине тканей, пересчитывает сдачу, пряча пятерки в карман фартука. Армен, ее муж, уже неделю не выезжает на маршрутке — «Полиция опять штрафы выписала, колесо спустило», — ворчит он, разбирая поломанный радиатор на кухонном столе. В холодильнике — остатки долмы, на окне — горшок с чабрецом, который Анна поливает водой из-под крана. «За квартиру не платили три месяца, — шепчет она сестре по телефону, — свекровь звонила… Говорит, переезжайте в Апаран, дом пустует». Армен бросает гаечный ключ: «Там же мать моя! Она меня с палкой гоняла, помнишь?»

В деревне Гаяне, в платке поверх седых волос, встречает их кувшином мацони и лепешкой с засохшими краями. «В городе по модам бегали, а тут корову доить научитесь», — цедит она, указывая на сарай с протекающей крышей. Анна в бывшей кладовке расставляет манекены — старые лоскуты сшивает в платья, продает соседкам после воскресной службы. Армен копает канаву для водопровода с дядей Ваагном, который вечно рассказывает про войну в Карабахе. «Ты бы в Ереване сгорел, как спичка, — хрипит Ваагн, закуривая, — а тут земля крепкая». Вечером Анна, заштоповывая Армену рубашку, замечает: «Гаяне сегодня похвалила мою вышивку». Он усмехается: «Говорила, «городская моль»… Может, и правда останемся?»