Внутренний демон (2017)

Марк вытирал ладонью конденсат с окна, пока кофе закипал в старой турке. Голос, хриплый и надтреснутый, как у дяди Вити после запоя, просочился сквозь гул холодильника: *«Опять сожжешь, как вчера. Руки-крюки»*. Пальцы непроизвольно дёрнулись — фарфоровая чашка с трещиной у ручки грохнулась на плитку. «Заткнись», — пробормотал он, подбирая осколки. В раковине зашипела подгоревшая гуща. На рубашке расцвело коричневое пятно, похожее на карту забытого острова.

В «Синем барсучке», за столиком с липкой клеёнкой, Ольга подвинула ему пепельницу. «Ты весь в никотине, — сказала она, разминая мятный пластырь в пальцах. — Или это новый парфюм?» Марк засмеялся слишком громко, поправляя манжету, чтобы скрыть дрожь. *«Скажи ей про родинку под ключицей. Ну же, она ждёт»*, — заурчало в виске. Стакан с виски опрокинулся, когда он резко встал. Ольга отпрянула, а голос, растворяясь в джазовом риффе, прошипел: *«Смотри, и пятно одинаковое»*.