Sreejith Ravi

Адити разбивает яйцо на раскаленную сковороду, пока Рахул ворчит из-за пятна кофе на рубашке. Их двушка в Бандре пахнет жареным тмином и пылью от кондиционера, который чинят третий день. «Ты опять забыл оплатить интернет?» — бросает она, вытирая руки о крашеный фартук с рисунком павлина. Он молча тычет пальцем в квитанцию на холодильнике, залепленную магнитом из Гоа. Днем Рахул кодит в тесном офисе с видом на пробки на Marine Drive, а Адити объясняет дроби детям в муниципальной школе, где
В переулках старого Варанаси 17-летний Рави каждое утро разгружает мешки кардамона и чая в лавке отца. Его друг детства, Амита, в потёртом сари цвета индиго, тайком рисует углём на стенах заброшенного склада — изображает богинь с лицами одноклассниц. «Мама увидит — кожу сдерёт, как с манго», — бормочет она, стирая ладонью контур слишком откровенного декольте. По вечерам они крадут жареные шарики пангани из лотка слепого продавца возле гхата, пока мистер Дешпанде, их сосед-пенсионер с тростью из
Рави Шарма, младший клерк в муниципальном офисе Мумбаи, находит в старом чемодане отца пожелтевшие письма с упоминанием брата-близнеца, пропавшего 20 лет назад. Мать, Лалита, стирая рис у раковины, бросает: «Не копайся в прошлом. Твой отец умер, устыдившись своего сына». В углу письма Рави заметил печать заброшенной фабрики «Шри Лакшми» и ржавый браслет с гравировкой «АД» — инициалы, которых нет в семье. На следующий день он пробирается через заросшие лантаной руины цеха, где находит
Джай Шарма, торговец специями из деревни под Амритсаром, каждое утро раскладывал на прилавке мешочки с куркумой и кардамоном. Его жена Мина, завязывая концы сари, напевала молитвы перед алтарём Лакшми, а сын Раджив гонял на ржавом велосипеде по пыльным улочкам. «Смотри, папа, я как Амитабх в «Шолэе»!» — кричал мальчишка, обгоняя телегу с кокосами. В четверг, когда Джай проверял счета под треск вентилятора, прибежал разносчик газет: «Фирма «Ганга Трейдинг» обанкротилась — ваши контракты
Ну представьте себе: два брата — Тирумурти и Гурумурти. Всего два года разницы, а будто с разных планет свалились. Старший — тихоня, этакий книжный червь в очках, а младшенький… Ох, этот Гурумурти! Настоящий ураган — дрался, гулял, в полицию его раз пять привозили, не меньше. Ирония в том, что когда их батя, полицейский начальник, помер, должность по наследству вдруг… старшему отвалилась! Ну а кто младшего-то всерьёз возьмёт? Тот же оболтус, хоть и крови в нем огня — на полведра. Вот Тирумурти