Alexandra Cismondi

Марк, бывший моряк с татуировкой якоря на запястье, разгружал ящики с турецким кофе в порту Марселя, когда к нему подошел Антуан, его друг из детства, в потёртой кожаной куртке. «Слушай, старик, помнишь ту карту, о которой говорил мой дед? — Антуан развернул пожелтевший лист с метками возле кладбища Пер-Лашез. — Там не просто бункер. Там что-то… его». Лила, дочь Марка, в это время втирала пятно от вина на своей куртке в крошечной квартире над пекарней, ругаясь на подругу: «Я же говорила не
Лука, 22-летний бармен из римского кафе на Via Margutta, каждое утро чистил старую кофемашину «Gaggia», пока не заметил Лиору — израильскую студентку, заказывавшую капучино с корицей три дня подряд. В её рюкзаке торчала потрёпанная карта Берлина, а на запястье висела серебряная цепочка с подвеской в виде меноры. «Ты знаешь, где здесь ищут старые архивы? — спросила она, размазывая пенку ложкой. — Моя бабушка работала в этом районе в 80-х, но адрес стёрся». Лука, вспомнив подвал библиотеки на Via