Шарвананд

Раджа, худощавый парень в поездной форме с потёртыми нашивками, каждый день толкается в узком проходе вагона SL-7 между Ченнаи и Мумбаи. Он вытирает пот со лба тряпкой, которую держит в кармане, и грузит чемоданы пожилой женщины в сари: «Амма, билет покажете? Восьмое место у окна — ваше». По вечерам делится упаковкой самосы с коллегой-проводником Мурали, обсуждая пассажиров: «Видел того типа в
Викрам, 27-летний инженер из чайного квартала Мумбаи, собирал машину три года, разбирая старые такси на запчасти. В углу гаража валялся промасленный холодильник 90-х, служивший каркасом для устройства. «Если подать 12 вольт на медную катушку…» — бормотал он, закручивая гайку ключом с облезлой синей изолентой. Первый прыжок случился случайно: искра от оголённого провода попала на фотографию деда в
Рави, рабочий с текстильной фабрики в Джамшедпуре, после обрушения потолка в цеху начал видеть полупрозрачные фигуры в грязных спецовках. Он скрывал это даже от жены Миры, пока та не нашла в углу их однокомнатной квартиры мокрые следы размером с детскую ладонь. «Кто это?» — спросила она, вытирая пол тряпкой, пахнущей жасминовым мылом. Рави молчал, разглядывая трещину на стене, оставшуюся от
Джану, 17 лет, втихаря чинит мотоцикл отца Раджеша в сарае за домом — руки в машинном масле, волосы перевязаны обрывком красного ситца. «Опять сломала замок?» — хрипит сосед Амит, перелезая через глиняную ограду. Он приносит ей детали с рынка в обмен на помощь с уроками английского: «Твой отец убьёт меня, если узнает». По вечерам она прячет фонарик под одеялом, читая потрёпанный учебник по
Пратап Малик из деревни Рампур целыми днями ковырялся в сломанном тракторе отца, пахнущем дизелем и маслом. «Зачем тебе учеба? — отец швырнул в него тряпкой. — Здесь земля кормит, а не бумажки из города». Пратап молча достал из кармана смятый конверт — письмо о зачислении в колледж Мумбаи. Мегха, дочь лавочника, прятала в дупле старого баньяна его книги: «Обещай, что не останешься там навсегда».
Радха, в простом хлопковом сари с выцветшим узором, каждое утро мелет зерно на каменной жернове возле хижины, пока дым от очага смешивается с запахом коровьего навоза. Кришна, в залатанной рубахе, перегоняет стадо в поле мимо храма Вриндавана, где колокольчики звенят под порывами ветра. «Смотри, цветы кадамбы упали на тропу», — говорит он, протягивая ей ветку, пока она перевязывает рану на копыте
Вот, представляешь, жизнь такая штука — никогда не угадаешь, где тебя шарахнет этим самым "здравствуй, судьба". Вот Амудха, скромная девчонка из провинции, прикатила в Ченнаи на собеседование, а вместо офиса залипла на автобусной остановке с каким-то парнем. И ведь не просто поболтали — весь день носились по городу, как угорелые! Кто бы мог подумать, что обычный попутчик обернётся...