Оксана Гуляева

В душном кабинете ресторана «У Борисыча» пахло жареным луком и лавровым листом. Игорь Соколовский, бывший майор МВД с шершавым шрамом на скуле, перебирал пачку евро, отсчитывая проценты для Бориса — толстяка в мятом пиджаке. «Ты ж не детей моих считаешь, — хрипел тот, закуривая «Петр I», — заказ на шефа УВД готовь. Иначе твоя дачка в Сосновых холмах сгорит, как мой шашлык в прошлый четверг». Игорь молча кивнул, поправляя кобуру под кожанкой, и вышел на заснеженную улицу, где его ждала Volvo с
Семён, мастер-таксидермист с кривыми пальцами от артроза, жил в двухэтажном бараке на краю городка под Миассом. За окном — разбитая бетонка, ржавые фабричные трубы и запах серы, который въелся даже в занавески. В его мастерской, заставленной пыльными шкафами с чучелами сов и лисиц, местный егерь Артём, в промасленной куртке, размахивал фотографией следа с раздвоенным копытом: «Да это ж не лось! Ты глянь — тут рогом снег пробит, как свёрлом». Семён, вытирая руки о фартук с пятнами бурой крови,
Катя, официантка из кафе «У Маргариты», замечает в окно, как Артем Семенов, владелец автосервиса, закатывает в багажник иномарки окровавленный мешок. На следующий день в новостях говорят о пропаже сантехника Геннадия. Она пишет в соцсетях анонимный пост: *«Видела, как он его убил. Боюсь, что следующей буду я»*. Текст быстро расходится по городу. В кафе заходит участковый Дмитрий, требует кофе с сигаретой в зубах: «Ты случайно не знаешь, кто эту фигню написал? Хозяйку заведения штрафами задушу».