Нуртье Херлар

Саша де Витт, детектив из амстердамского участка на улице Вармострат, получает анонимный звонок в 5:47 утра. Голос в трубке требует: *«Чёрный пакет в мусорке у моста Амстел. Возьмишь — увидишь Лизу до вечера»*. Он натягивает джинсы с пятном от кофе, мчится через квартал Йордан, спотыкаясь о велосипедные рамы. В пакете — ключи от заброшенного склада в порту и записка с координатами. Его напарник
Стейн, младший копирайтер в амстердамском рекламном агентстве, каждое утро завтракает бутербродами с арахисовой пастой и смотрит на дождь через узкое окно своей съемной квартиры на Oud-West. Лиса, его девушка-фотограф, ворчит за кофе: «Ты вчера опять отказался пойти на выставку моей подруги. Что, страшнее войны — small talk с незнакомцами?» Она ставит ему условие: 30 дней говорить «да» любой
Лука, хорватский рыбак из Сплита, каждое утро чинил сети на каменистом пляже, пока его сосед Иван не кричал: «Опять рва евро за кило окуня? С ума сошли эти турки!» В Брюсселе Софи, студентка из Льежа, подрабатывала в кафе на Rue des Bouchers, разливая траппистское пиво немцу в кожаных сандалиях. «Ваш друг заказал _carbonade_ без лука, — говорила она, протирая стойку, — но повар забыл. Скажите,
Роми, хозяйка небольшого салона на окраине Амстердама, каждое утро начинала с протирания зеркал с позолотой, потускневшей от времени. Ее клиентка, Лена, заказывала «как в прошлый раз» — каре с челкой, но постоянно меняла оттенки: «Добавь медного, а то Эрик говорит, я бледная». В углу дремал старый пудель госпожи Вандерт, чьи седые пряди Роми аккуратно укладывала в пучок, пока та ворчала: «Мой
На заброшенном причале острова Терсхеллинг Ян вскидывает фонарь, высвечивая трещины на своем катере *Zeehaan*. «Ты опять полез в мои сети?» — рычит он, хватая Маартена, местного парня в рваной куртке, за ворот. Тот вырывается, швыряя на песок украденного палтуса: «Твои ловушки пустые, как карманы у туристов зимой». Лиза, дочь Яна, в ржавой жестяной мастерской чинит радиоприемник, ловя обрывки
Йорис, 15 лет, после школы застрял у канала в Утрехте, пока чинил треснувшую педаль велосипеда. Под мостом нашел ржавый медальон с гравировкой «A12-1873» и пятнами, похожими на кровь. «Wat is dit nou weer?» — пробормотал он, протирая артефакт рукавом куртки. В тот же вечер его сестра Лиза, разбирая старые газеты в подвале антикварной лавки отца, наткнулась на фото 1945 года: группа подростков в
Ларс, патологоанатом из Утрехта, каждое утро заезжал в пекарню на Oudegracht, брал круассан с миндальной пастой и ставил велосипед у кирпичного здания морга. 23 октября, вскрывая тело подростка с отметиной в виде трезубца на лопатке, он заметил, что печень исчезла. "Протоколы вчерашнего дня — тут только Бейер и я", — бормотал он, сверяя записи на потрёпанном ноутбуке. В тот же вечер,