Кёртис Блоу

Лиза Морган, рыжая официантка из бруклинского кафе *Двойной эспрессо*, вечно роняла блокнот в подгоревший кофе. Ее сосед по столику у окна, Джейк Тернер — инженер-метролог с вечно нагруженным калькулятором рюкзаком — однажды вытер пролитый латте рукавом рубашки и пробормотал: «Твои стихи про лужи на асфальте… Это ведь метафора системных ошибок городского дренажа?» Она рассмеялась, доставая мокрые листы: «Нет. Про то, как дождь стирает граффити с именем моего бывшего». По утрам, пока он чертил
Джизай, заросший в щербатый свитер, ворочает старый микшерный пульт в подвале на окраине Торонто. На столе — треснувшие наушники с отклеившимся поролоном, пустая пицца «Пепперони» и ноутбук с мигающим треком «Northside Pulse». «Слышишь этот бас?» — бормочет он продюсеру Рико, тыкая в экран закопченным пальцем. «Это не бит, это сердцебиение района. Понизь частоту — и всё, труп». На улице — февральский слякоть, через открытую форточку лезет гул трамвая. В Монреале Марико, в рыжей дублёнке и с