Гуннар Эйриксон

Лив, в потёртой куртке с рыбьей чешуёй на рукавах, тащит сеть по скрипучему причалу. Рядом Эйра, закутанная в клетчатый плед, пытается зарисовать волну, разбивающуюся о валуны. "Твои облака похожи на прокисший творог", — хрипит Лив, вытирая ладони о брюки. Эйра бросает в неё снежком: "А ты пахнешь, как треска в рассоле". Вечером, в крохотной кухне с плитой на дровах, Лив
Лив, в толстом свитере с выгоревшими рукавами, чинит капроновую сеть на крыльце. Рядом валяется ржавая коробка от блесен, которую её брат-близнец Эйрик притащил с судна. «Съездил бы в Берген, как все нормальные», — бросает он, шаря в кармане за сигаретой. Лив молчит, затягивает узел туже — знает, что без неё Эйрик неделю не протянет: забудет поесть, запутается в кредитах за ремонт мотора. Ветер с