Макс был уверен, что его жизнь наконец-то обрела стабильность, когда он встретил свою возлюбленную Лизу. Их отношения, наполненные страстью и взаимопониманием, казались идеальными. Но однажды, возвращаясь домой после романтического вечера, они сталкиваются с загадочным незнакомцем, который, спасаясь от преследования, врывается в их жизнь. Этот человек, окутанный тайной, несет с собой тягучую ауру опасности и неразгаданных секретов. Вскоре Макс и Лиза понимают: случайная встреча — не просто
Викрам, парень из трущоб Дхарави, каждое утро пробирается через узкие переулки, заваленные пластиковыми бутылками и обрывками рекламных афиш, чтобы успеть на смену в автомастерской. Однажды, пряча шрам на руке под засаленной тканью, он сталкивается с Амишей — дочерью местного политика — у ларька с чаем. «*Ты же не отсюда,* — бросает она, разглядывая его потрепанные кроссовки. — *Почему врешь про работу в порту?*» Викрам отводит взгляд, переключая тему на перегретый двигатель её скутера, но
В городке Малапур, затерянном в предгорьях Западных Гхат, Арджун, младший куратор местного музея, находит в подвале старого кинотеатра "Раджа" потрёпанный дневник 1940-х годов. Записи рассказывают о танцовщице Лалите, чьё выступление сорвалось из-за пожара, и её исчезнувшем бриллиантовом ожерелье. «Здесь пахнет гнилым кокосом», — бормочет Арджун, протирая очки от пыли, пока его напарница Мира, студентка-антрополог, достаёт из-за шкафа ржавый кинопроектор с плёнкой, где запечатлена
Адитья, инженер-программист из Мумбаи, просыпается в камере местного участка с разбитой губой. В кармане его рваной рубашки — обрывок квитанции из аптеки, где он покупал лекарства для младшей сестры. На допросе лейтенант Шарма тыкает пальцем в экран ноутбука: «Твои IP-адреса всплыли во взломе банка. Где сообщники?» Адитья молчит, вспоминая, как накануне чинил старый холодильник в съемной квартире, пока сосед Ракеш ругался из-за перегоревшей проводки. В перерыве между допросами звонит Мира, его
Арджун, 27 лет, оператор колл-центра в Мумбаи, в потёртой голубой рубашке, поправляет наушник и бормочет: «Сэр, перезагрузите роутер — индикатор должен гореть зелёным». За окном — пробки на Marine Drive, в офисе пахнет чаем с кардамоном. Внезапно на его мониторе всплывает анонимный вызов. Голос с хрипотцой: «Ты теперь мои глаза. Или здание на Kurla Road взорвётся через 3 часа». Арджун смеётся: «Брат, тут каждый день угрожают долгами…» — но видит через веб-камеру мужчину в чёрной маске,
Масиламани, которого все зовут Масс, живет в промзоне Ченнаи — между дымящимися трубами фабрик и грязными переулками. Каждое утро он закуривает *беди* у ларька с треснувшим стеклом, сплевывает в жестяную банку и идет на сталелитейный завод. Там начальник Пракаш вечно цепляется: «Опоздал на семь минут, Масс. Хочешь, чтоб я твою мать в график смен внес?» Масс молча чинит конвейерную ленту, обматывая проволокой шестеренки. Вечером в забегаловке *Карур* он разбивает бутылку об стол, когда местный
Знаешь, история такая… В общем, власти решили разобраться с подпольными ставками на крикет — ну те, где бабло крутится как в черной дыре. Сверху спустили целую спецгруппу, крутые ребята, которые отчитываются лично президенту. И вот этот Притвирадж, помощник комиссара, — он там как ураган! Берет всех подряд: то букмекера за решетку, то миллионы конфискует. Работает быстро, жестко — прямо Индийский Джейсон Борн, только без романтики. А тут еще Арумугу Четтияр, местный подпольный босс, уже не спит