Devon Bray

В подвале бруклинского таунхауса 2005 года постройки Эдди Морено, бывший банковский аналитик с артритом в правой руке, клеит на папки с фальшивыми кредитными заявками логотипы ненастоящих LLC. «Две сотни заявок — и мы выходим на пассив в 15%», — бормочет он, разлиновывая таблицу шариковой ручкой. Его подруга Марта Шоу, экс-бухгалтерша из провинциального Айовы, щелкает калькулятором Casio: «Эдди, тут в третьей колонке расходы на логистику. Ты уверен, что эти цифры сойдутся к 20-му числу?» В углу
Лайла каждое утро открывала кафе «Ржавый колокол», вытирая следы от пальцев на стеклянной витрине. Ее друг Маркус, вечно в запачканной маслом куртке, тащил в подсобку коробку со старыми радиодеталями, бормоча: «Сегодня точно поймаю частоту». В соседнем переулке, за мусорными баками, Эмили, пятнадцатилетняя новенькая в школе, рисовала мелом на асфальте странные символы из своих снов. «Опять про 1965 год?» — спросила Лайла, заметив рисунки, когда выносила пустые бутылки. Эмили кивнула, доставая