Vi Anand

Раджа, худощавый парень в залатанной рубахе, копался в развалинах старого храма Шивы, когда под грудой камней нашел медный амулет с треснувшим глазом. Его сестра Мира, затянутая в сари цвета индиго, ворчала, перебирая нити на ткацком станке: «Опять пропадаешь вместо того, чтобы дрова колоть. Отец вчера снова кашлял кровью». В тот же вечер старик Вьяса, слепой жрец, услышав звон амулета в руках
Раджа Рао, инженер из Хайдарабада, втихаря чинит старый микшерный пульт в гараже, пока жена Ситхарама варит кофе с кардамоном. «Два месяца зарплаты нет, Пракаш, — бормочет он другу по телефону, — завтра Виджаю в школу взносы платить». Вместо офисных чертежей теперь разгружает мешки с цементом ночью, а днем мотается на заляпанном наклейками скутере между свадьбами — ставит треки под вспышки
Адити Шарма, копирайтер из Мумбаи, каждое утро пробирается через пробки на офисном автобусе, слушая в наушниках подкаст о нейробиологии. В ее сумке — контейнер с остатками вчерашнего *палак панира* и смятая заметка от мужа Арджуна: *"Совещание до восьми. Закажи еду, ладно?"* По вечерам они молча сидят на балконе хрущевки в Бандра, пока соседский телевизор орет песнями из 90-х. Арджун