Кай, 19 лет, каждое утро разгружал ящики с авокадо в бэк-руме кафе "Горячий цикорий" в Сан-Франциско. Запах пережаренных зерен смешивался с ароматом его дезодоранта-спрея, который он купил в автомате на станции Пауэлл-стрит. На потрескавшемся айфоне 6S — селфи с матерью: последнее фото перед её исчезновением в 2017-м. «Ты опять пялишься на ту картинку?» — хрипел шеф-повар Марко, вытирая
В Рио-де-Жанейро, на пыльной улице Санта-Тереза, 17-летний Лукас обрывает звонки сестры Каролины, которая не вернулась после вечеринки в клубе «Кайша». Он находит её розовый рюкзак у ларька с жареной пастелем — внутри смятая записка: *«Не ищи. Это дороже меня»*. Соседка-старуха, выносящая мусор, бормочет: «Она с тем рыжим на мопеде уезжала… Гаспар, кажется». Лукас пробирается в заброшенный
Лайла Мерсер, студентка-археолог, роется в коробках с артефактами на складе музея в Брикстоне. Заметив медную лампу с трещиной вдоль горлышка, она невольно проводит пальцем по арабской вязи — из сосуда вырывается дым, принимая форму мужчины в изодранном халате. «Ты освободила Захира ибн Касима, — хрипит джинн, поправляя серебряный обруч на запястье. — Три желания, но спеши: через лунный цикл они
Анна Маркова, медсестра из Твери, каждое утро меняет капельницы в детском отделении онкологии, пока её 12-летний сын Артём рисует в блокноте корабль «Бегущая по волнам». В пятницу, когда на вокзале тускло горели лампы, к ней подошёл Виктор Семёнов — бывший военный с перебитой ноздрёй — и протянул ключи от дома в заброшенном посёлке под Рязанью. «Там тихо. И дешевле, чем ваша аренда за вонючий
Эмили, бухгалтер из Ванкувера, возвращалась с работы, когда Джонатан, водитель серого фургона с треснувшим фонарем, перекрыл ей дорогу возле парка «Стэнли». Он вытащил ее за руку, пригнув голову к асфальту: *"Не кричи. Дыши ровно – так проще"*. Ее заперли в подвале дома на окраине, где пахло сыростью и краской. На стене – царапины от ножей и календарь 2019 года. Эмили прятала куски
Итан, пятнадцатилетний парень из Рокспрингса, нашел закопанную стеклянную бутылку с синей жидкостью возле старого дуба за городской свалкой. Вместо записки внутри оказался дымчатый силуэт с горящими глазами, который представился как Ворган. "Ты разбил печать — теперь я служу тебе," — прошипел голос, похожий на скрип ржавых петель. На следующий день одноклассница Лия, разбирая в школьной
Тан, старшеклассник из глухого района Бангкока, каждое утро перед школой заворачивает в газету жареные рисовые шарики с креветочной пастой. Его соседка Мэй, дочь владельца лавки с амулетами, постоянно подкалывает: «Опять везешь этот вонючий завтрак? Призраки от тебя сбегут». Они не знают, что в заброшенном храме Ват Сакет за кирпичной стеной уже неделю шевелится тень с обгоревшими краями одежды.
Минджун, 27 лет, подрабатывает бариста в кафе возле станции Хондэ, где воздух постоянно пахнет жареными бобами и сигаретным дымом. Каждое утро он зарисовывает в потрёпанный скетчбук лица клиентов, пока те пьют американо. Однажды Соён, студентка факультета архитектуры, оставляет на столике зонтик с рисунком лисёнка. «Вы… тоже рисуете?» — спрашивает она, замечая его набросок. Они разговаривают о
В рыбацкой деревне Рамаду на побережье Кералы Сулиман, высокий мужчина с шершавыми руками от сетей и волнами седины в бороде, пытается остановить снос домов. Правительственные бульдозеры приезжают на рассвете, пока жители спят под звуки азана. «Ты думаешь, они остановятся, если мы будем молиться?» — шипит Билал, его младший брат, разбрасывая гвозди на дороге. У Сулимана в кармане — письмо от жены
Чжоу Сяо, 24 года, работает бариста в кафе «Старый дуб» на окраине Чэнду. Каждое утро в 8:15 Линь Цзян, парень в потертой кожаной куртке, заказывает латте с двойной порцией корицы и садится у окна, утыкаясь в ноутбук. «Ты опять забыл сахар?» — Чжоу Сяо ставит кружку на стол, задевая стопку книг по архитектуре. «Зато запомнил, как ты смеёшься, когда роняешь ложки», — бросает он, не отрываясь от
Майя, 23 года, в рваных кедах и с рюкзаком, забитым консервами, уговаривает младшего брата Эйба сесть в подержанный грузовик возле заброшенной заправки в Неваде. «Ты точно уверен, что карта не подделка?» — бормочет 17-летний парень, разглядывая потёртый листок с координатами, который нашёл в старом чемодане после похорон бабушки. Они едут к точке в Аризоне, где, по семейным слухам, спрятан
Марко, итальянец в мятом свитере, три дня не выходил из квартиры в Риме, пока не взломал сервер местного банка. В логах обнаружил файл с координатами — 45.6820° N, 12.8282° E. Позвонил Саре, американке из ФБР, с которой пересекался в даркнете: *«Там не деньги… что-то крупнее. Приезжай, пока меня не накрыли»*. Сара, стиснув зубами жвачку, в Нью-Йорке уже отслеживала его IP через прокси-сеть. В