Хобби Дхаливал

Зора, медсестра из Бандры, каждое утро протирала пыль с фотографии отца на тумбочке, пока кипятила молоко для чая. Её квартира на третьем этаже пахла лекарствами из сумки, брошенной у двери, а через открытый балкон доносились гудки машин с Linking Road. В клинике «Санат» она перевязывала старика с диабетом, ворчавшего на диету: «Джалеби хоть раз в неделю можно, бету?» — «Нельзя, дядя Радж. Съедите — опять колоть инсулин придётся». Дома мать Шанта раскладывала на диване свадебные фото
Радж, парень из деревни Гулмария, копался в развалинах старого сарая за домом, когда наткнулся на проржавевший ящик. Внутри — дневник отца, погибшего год назад при странном обрушении моста. Записи пестрели цифрами: *"17 тонн стали, 3 млн рупий… Адитья солгал насчет сметы"*. На следующий день Мира, соседка-журналистка, притащила фото со стройки нового акведука: *"Смотри, те же трещины, что на мосту. Твои расчеты совпадают?"* Радж молча разложил перед ней отцовские чертежи,
Раджеш, бухгалтер из офиса на улице Локандвала, взял кредит под залог квартиры родителей — 1,5 миллиона рупий. Деньги он нёс в синем пластиковом пакете с логотипом магазина «Рам Электроникс», но в электричке между станциями Бандра и Андхери заснул от усталости. Проснулся — сумки нет. «Ты точно не перепутал вагон?» — спросила Аша, его девушка, медсестра в муниципальной больнице, пока они пересматривали записи с камер на станции. Викрам, друг детства, работавший охранником в том самом «Рам
Лачи, в выцветшем сари цвета куркумы, каждое утро месит тесто на лепешки, пока её мать, Шакила, отсчитывает монеты для базара. В мастерской через дорогу Ланг, смазанный машинным маслом до локтей, разбирает двигатель старого Enfield. «Слушай, если снова опоздаешь с оплатой аренды, выгоню!» — кричит хозяин гаража, выплёвывая жвачку из окна. Лачи подходит к забору, протягивая в дыру между досками стакан чая: «Папаха зовёт тебя на обед. Говорит, хочешь жениться — сначала научись козу доить». Ланг
В старом районе Мумбаи, между узкими улочками, заставленными ларьками с пряностями, 17-летний Раджеш подрабатывает в чайной лавке отца. Каждое утро он видит, как соседка Мира, дочь портного, вывешивает во двор разноцветные сари, а её брат Викрам гоняет мяч с местными мальчишками. «Эй, Раджу! — кричит Арджун, друг детства, протискиваясь между коробками с чаем. — Опять мечтаешь о колледже? Брось, здесь хоть пахнет кардамоном, а не учебниками». Раджеш молча протирает стойку, замечая трещину на
Викрам, сын Раджеша-авторикшиста из деревни под Варанаси, после того как местный политик Сурендра застрелил отца из-за долга в 500 рупий, взял старый револьвер отца и ночью пробрался в дом обидчика. «Ты думал, мы муравьи?» — крикнул он перед выстрелом, спрятав окровавленную рубаху в жестяной коробке под манговым деревом. Полицейский инспектор Махеш патрулировал переулки с фонарем, выкрикивая имя Викрама, пока тот прятался в болотистых зарослях у Ганга, питаясь лепешками, которые тайком