Два шефа и свадебный торт (2024)

Марк, шеф с залысинами и привычкой тереть левый висок, вытирает нож о фартук с пятном от бальзамического уксуса. София, в малиновых дредках и с татуировкой спаржи на запястье, ставит тарелку с дегустационным меню перед критиком из *La Presse*. «Ты хочешь закрыть нас к Рождеству? — шипит Марк, заметив кленовый сироп в её новом соусе для утки. — Это Монреаль, а не деревенский паб». Ресторан *La Courgette* на улице Сен-Дени трещит по швам: счет за аренду просрочен, официант Жереми путает заказы, а в холодильнике пахнет испорченным козьим сыром. Утром приходит факс от мэрии — заказ на трёхъярусный торт для свадьбы дочери мэра. София рвёт бумагу: «Мы даже кексы не печем!» — но Марк молча достаёт с верхней полки мешок муки с истекшим сроком годности.

На кухне пахнет горелым миндалём. София размазывает лавандовый крем по пергаменту, Марк ругается на сломанный миксер. «Бисквит должен дышать, а ты его душишь этой химией!» — стучит он ложкой по краю чаши. Жереми, заснувший на ящике с кабачками, просыпается от криков и роняет поднос. К полуночи они выезжают на рынок Жан-Талон — Лука, поставщик сыра, отдаёт им прошлогодние ванильные стручки за полцены. «Для политиков всё сгодится», — хрипит он, затягиваясь сигаретой. Трещину на нижнем ярусе прячут веточками розмарина, а вместо сахарных цветов лепят фигурки из марципана — утки в смокингах. Невеста рыдает в телефон: «Это идеально!» — но уже на выходе Марк находит в кармане смятый листок: «Кейтеринг на саммит G7. 300 порций. Без глютена». София выдёргивает у него бумагу и смеётся: «Собирай миксер».